Пишу печальные стишки про то, как больно наблюдать непроходимость той кишки, откуда каплет благодать.
У Бога я ни льготы, ни поблажки ни разу не просил, терпя убытки, за это у меня всегда во фляжке божественные булькают напитки.
Душа летит в чистилище из морга, с печалью выселяясь на чердак: создавши мир, Бог умер от восторга, успев лишь на земле открыть бардак.
От одиночества философ, я стать мыслителем хотел, но охладел, нашедши способ сношенья душ посредством тел.
Под осени признанье лету влеки меня как в губы флейту, чтоб я под трели догорал, преображаясь в сигарету.