Я люблю, когда грустный некто под обильное возлияние источает нам интеллекта тухловатое обаяние.
Вот чудо: из гибельной мглы бежишь от позора и муки, а в сердце осколок иглы вонзается болью разлуки.
Декарт существовал, поскольку мыслил, умея средства к жизни добывать, а я хотя и мыслю в этом смысле, но этим не могу существовать.
Кто-нибудь, кто юрче и хитрее, должен быть виновен и в ответе, следовало выдумать еврея, если б его не было на свете.
Служить я страсти больше не хочу. Я сердце делу горечи учу. Как смеет мотылек влюбляться в солнце, Когда не в силах победить свечу!