Наверно, так понур я от того, что многого достиг в конце концов, не зная, что у счастья моего усталое и тусклое лицо.
И опять кричит молва: Нет своих пророков. Ищет стольная Москва Князя без пороков.
Мне тяжко тьму задач непраздных осилить силами своими: во мне себя так много разных, что я теряюсь между ними.
Жизнь превращается в товар, Когда приходит день последний. И тушат мировой пожар Невинной кровью поколений.
Курить, конечно, бросить надо бы, загвоздка - в бедах совокупных, а корни этой мелкой пагубы растут во мне из дурей крупных.