Я сохранил себя в таинственном шедевре, чьи строки на листе как полосы на зебре, которая жила так чуждо на Руси, что умирать ушла в её фольклор как в дебри.
Те, в ком страсти волнуются, мысли кипят, - Все на свете понять и изведать хотят. Выпьют чашу до дна - и лишатся сознанья, И в объятиях смерти без памяти спят.
Зря и глупо иные находят, что ученье - пустяк безразличный: человек через школу проходит из родильного дома - в публичный.
Верна себе, как королева, моя держава: едва-едва качнувшись влево, стремится вправо.
Вся история нам говорит, что Господь неустанно творит: каждый год появляется гнида неизвестного ранее вида.