Ухожу, ибо в этой обители бед Ничего постоянного, прочного нет. Пусть смеется лишь тот уходящему вслед, Кто прожить собирается тысячу лет.
Пролетел весь снег, Лето на дворе, Доллар запретили, Евро нет нигде...
Паскаль бы многое постиг, увидь он и услышь, как пьяный мыслящий тростник поет "шумел камыш".
Увы, но я не деликатен и вечно с наглостью циничной интересуюсь формой пятен на нимбах святости различной.
Участь, приятель, заведомо ясную наша планета готовит себе, счастье, что жить в эту пору прекрасную уж не придется ни мне, ни тебе.