Дикая игра воображения
попусту кипит порой во мне -
бурная, как семяизвержение
дряхлого отшельника во сне.

В доинтернетовской России,
Где видел свет не каждый том,
Свободу слова разносили
Воздушно-капельным путём

Утроба. Темень. Крик. Малыш!
И - жизни яркая палитра.
У гроба. Темень. Крик. И тишь.
Друзья, поминки и пол-литра.

Единство вкуса, запаха и цвета
в гармонии с блаженством интеллекта
являет нам тарелка винегрета,
бутылкой довершаясь до комплекта.

- Я в восторге от житухи:
У меня растет доход!
- Остальное с голодухи
Не особенно растет...