Дикая игра воображения
попусту кипит порой во мне -
бурная, как семяизвержение
дряхлого отшельника во сне.

Не сваливай вину свою, старик,
о предках и эпохе спор излишен;
наследственность и век - лишь черновик,
а начисто себя мы сами пишем.

Уникальные строки,
мне сулящие сроки,
остаются в душе
будто кровоподтёки.

Душа летит в чистилище из морга,
с печалью выселяясь на чердак:
создавши мир, Бог умер от восторга,
успев лишь на земле открыть бардак.

Я душевно вполне здоров,
но шалею, ловя удачу;
из наломанных мною дров
я легко бы построил дачу.