По жизни я не зря гулял, и зло воспел я, и добро, Творец не зря употреблял меня как писчее перо.
Занята профессией не той, И умру я, стало быть, в безвестности, Не поставив даже запятой В необъятный текст родной словесности
Как робко это существо! Он тихий, вдумчивый и грустный. Но гложет жизни вещество, как ест червяк листок капустный.
В себя вовнутрь эпохи соль впитав и чувствуя сквозь стены, поэт - не врач, он только боль, струна и нерв, и прут антенны.
Про то, как друг на друга поглядели, пока забудь; мир тесен, повстречаемся в постели когда-нибудь.