- Стали все своими в доску
В серпентарии кремлевском!
- И друг дружке, как родные,
Дарят вышки нефтяные.

Счастлив тот, кто в шелку и парче не блистал,
Книгу славы мирской никогда не листал,
Кто, как птица Симург, отрешился от мира,
Но совою, подобно Хайяму, не стал.

Порою некто гордо мечет взгляды: "Это - я!"
Украсит золотом свои наряды: "Это - я!"
Но лишь пойдут на лад его делишки,
Внезапно смерть выходит из засады: "Это - я!"

Вслед гляжу я обязательно,
как, нисколько не устав,
девка вертит обаятельно
тазоветреный сустав.

Снесла жар-птица звёзды для поэта
на две луны или на два омлета,
но мне не надо порции второй,
я и с одной не справлюсь до рассвета.