И я бы, мельтеша и суетясь,
грел руки у бенгальского огня,
но я живу, на век облокотясь,
а век облокотился на меня.

Не верю я, хоть удави,
когда в соплях от сантиментов
поет мне песни о любви
хор безголосых импотентов.

Замечая, что старею,
Не боясь за гонорею,
Всё сильней люблю я женщин...
Жаль, они меня всё меньше.

Растут познания ступени,
и есть на каждой, как всегда,
и вечных двигателей тени,
и признак Вечного Жида.

Судьба то бьет нас, то голубит,
но вянет вмиг от нашей скуки:
фортуна - женщина и любит,
чтоб к ней прикладывали руки.