В неусыпном душевном горении,
вдохновения полон могучего,
сочинил я вчера в озарении
все, что помнил из Фета и Тютчева.

Дряхлеет мой дружеский круг,
любовных не слышится арий,
а пышный розарий подруг -
уже не цветник, а гербарий.

По жизни мы несемся, наслаждаясь,
пьянея от безоблачности века;
но разве, к катастрофе приближаясь,
предвидит ее будущий калека?

Прости Россию, милостивый бог,
за то, что спьяну рыщет без дорог,
не отзываясь сыну, кто смиренно
простил её, но отрезвить не смог.

Ты грустишь о грядущем? Не стоит труда!
Наша жизнь, как в дырявом кувшине вода:
через горло ее водонос наливает,
но худая посуда пустеет всегда.