Бог молчит совсем не из коварства,
просто у него своя забота:
имя его треплется так часто,
что его замучила икота.

А везде, где льются песни
наших лет былых расейских,
там незримо вьются пейсы
композиторов еврейских.

Возделывая духа огород,
кряхтит гуманитарная элита,
издерганная болью за народ
и сменами мигрени и колита.

Утроба. Темень. Крик. Малыш!
И - жизни яркая палитра.
У гроба. Темень. Крик. И тишь.
Друзья, поминки и пол-литра.

Не соблюдая правил строгих,
Я часто до семи потов
Любил замужних, одиноких
И утешал несчастных вдов.