Мне выбьют эпитафию на стеле: Мол, здесь лежит такой-то, жил тогда-то, Любил, дружил, работал, пил, был в теле, Развратный, хитрый, лысый, бородатый.
Господи, в интимном разговоре дерзкие прости мои слова: сладость утопических теорий - пробуй Ты на авторах сперва.
Страстью раненный, слезы без устали лью. Исцелить мое бедное сердце молю, Ибо вместо напитка любовного небо Кровью сердца наполнило чашу мою.
Не знать Вам, философ, хорошего платья. Забыть Вам, философ, домашний уют. За знание истины денег не платят И даже пайка за неё не дают...
В меня при родах юркнул бес, маня гулять и веселиться, но так по старости облез, что тих теперь, как ангелица.