Какие бы книги России сыны
создали про собственный опыт!
Но Бог, как известно, дарует штаны
тому, кто родился без жопы.

Блоха — героиня романа,
Шаляпин пел песни о ней:
Блоха нам родней таракана —
Не прусских, а русских кровей!

Вел себя придурком я везде,
но за мной фортуна поспевала,
вилами писал я на воде,
и вода немедля застывала.

Уверенно, свободно, без запинки
Верховной власти льётся мудрый глас. 
Мир - пылесос, и люди в нём... пылинки?
Ну, не везде, конечно, а у нас. 

Весна наступила. Цветущие вишни
Осеннюю сладость сулят.
И хочется слишком, зачем то, излишков,
Талантов, побед и наград.