В тюрьме о кладах разговоры текут с утра до темноты, и нежной лаской дышат воры, касаясь трепетной мечты.
Едва-едва покой устроим, опять в нас целится Амур, и к недосыпу с перепоем приходит сизый перекур.
Сейчас не спи, укрывшись пледом, сейчас эпоха песен просит, за нами слава ходит следом и дело следственное носит.
Друг уснул лицом в салате В день рожденья в кабаке. Всё же лучше спать в кровати И не с вилкою в руке.
Книга нашей жизни столь мудра, что свихнется всякий, кто листает: зло проистекает из добра, а добро на зле произрастает.