Читая позабытого поэта и думая, что в жизни было с ним, я вижу иногда слова привета, мне лично адресованные им.
Скитаясь вдоль по жизни там и тут, я вижу взором циника отпетого: печалит нас не то, что нас ебут, а степень удовольствия от этого.
Утроба. Темень. Крик. Малыш! И - жизни яркая палитра. У гроба. Темень. Крик. И тишь. Друзья, поминки и пол-литра.
когда судьба, дойдя до перекрестка, колеблется, куда ей повернуть, не бойся неназойливо, но жестко слегка ее коленом подтолкнуть.
До славной мысли неслучайной добрел я вдруг дорогой плавной: у мужика без жизни тайной нет полноценной жизни явной.