нет, не судьба творит поэта, он сам судьбу свою творит, судьба - платежная монета за все, что вслух он говорит.
Всё реже, реже удаётся В какой-то суетной борьбе Увидеть над собою солнце, Услышать музыку в себе
У кресла цирюльница будто у плахи засуетилась, едва я под ахи шепнул ей, что я сексуальный маньяк, желающий нынче постричься в монахи.
Увы, стихи мои и проза, плоды раздумий и волнений - лишь некий вид и сорт навоза для духа новых поколений.
А то, что в среду я отверг, неся гневливую невнятицу, то с радостью приму в четверг, чтобы жалеть об этом в пятницу.