В наш век искусственного меха
и нефтью пахнущей икры
нет ничего дороже смеха,
любви, печали и игры.

Война ли, голод - пьет богема,
убийства, грязь - богема пьет,
но есть холсты, но есть поэмы,
но чьи-то песни мир поет.

Я был жесток и агрессивен,
Нес детский лепет невпопад,
Смеялся, плакал, был наивен...
Полтыщи баб тому назад.

Вот чудо века: после пьянки
среди таких же дураков
лететь в большой консервной банке
над белой пеной облаков.

Влюбляясь в чью-нибудь жену
И пару дней о ней мечтая,
Потом я думал: «Ну и ну!
А мне казалось, что святая».