В наш век искусственного меха
и нефтью пахнущей икры
нет ничего дороже смеха,
любви, печали и игры.

Всегда в нестройном русском хоре
бывал различен личный нрав,
и кто упрямо пел в миноре,
всегда оказывался прав.

Как одинокая перчатка,
живу, покуда век идет,
я в божьем тексте - опечатка,
и скоро Он меня найдет.

Что нравственно? Что честно? Что порочно?
Какие жизнь готовит нам сюрпризы?
Но лишь одно мы понимаем точно:
Чем дальше в лес, тем больше компромиссы.

Фортуна в руки не даётся,
Она ведёт себя, как хочет:
Сначала вроде улыбнётся,
А после — над тобой хохочет.