Серебра сигаретного пепла
накопился бы холм небольшой
за года, пока зрело и крепло
все, что есть у меня за душой.

Покуда офисный планктон
Жуёт свой греческий салат,
В котельной мается Платон
И улицы метёт Сократ

Растает в шуме похорон
последних слов пустая лесть,
и тихо мне шепнёт Харон:
- А фляжка где? Стаканы есть.

В любви и смерти находя
неисчерпаемую тему,
я не плевал в портрет вождя,
поскольку клал на всю систему.

Я не поэт и не скрываю,
Что не пишу в тиши стихов,
Я просто скромно одеваю
Порыв души в одежду слов.