Это оттепель только, ещё не весна. Ещё будет мороз, снегопад и метель,. Но стоит одиноко у дороги сосна. Она всё повидала, что видит теперь.
У меня сидит гость, В голове его гвоздь. Это я его забил, Чтобы гость не уходил.
Много думаем. Чувствуем плохо. Не от сердца всё говорим. Восприятие наше- глухо. И не ведаем... И Творим!
И все ж скажу, как у причастья — И в том трагедии черта: Превыше созданного счастья Невоплощенная мечта!
Спартанцы длинные не признавали речи, Считали, кто болтает много - тот урод. Поговорить любили в новгородском вече. У нас привычка эта до сих пор живёт.