Слепец бежит во мраке, и дух парит, неся незрячий факел, который не горит.
Летит по жизни оголтело, бредет по грязи не спеша мое сентябрьское тело, моя апрельская душа.
- В день дурацкий хорошо Мы поразвлекались! - Праздник юмора прошел, Дураки остались.
Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.