Теперь смотрю я ночи напролёт Ту сказку, что со мной происходила. Мне память все запасы отдаёт, Которые всю жизнь в себе копила.
Летят года, остатки сладки, и грех печалиться. Как жизнь твоя? Она в поряде, она кончается.
Простертая по миру красота доступнее ломтя ржаного хлеба, но душу затмевает суета, и пошлость заволакивает небо.
Я стою, неисправим, Перед выбором суровым: Быть ли трезвым и больным Или пьяным, но здоровым?!
В альбомах, книгах, на обоях тоже Мы в детстве упоённо рисовали. А это значит - в каждом есть художник И просто ждёт, чтобы его позвали!