Послы чужой недоброй воли, Куда вас рок не заносил. Но мне из скорбной той юдоли Еще никто не позвонил.
На вид неловкий и унылый, по жизни юрок ты, как мышь; тебя послал я в жопу, милый, - ты не оттуда ли звонишь?
Люби своих друзей, но не греши, хваля их чересчур или зазря; не сами по себе мы хороши, а фону из гавна благодаря.
Сам наслаждаясь Божьим даром, я в рифме зрителя купаю, за что порой имею даром билеты в зал, где выступаю.
Бесцветен, благонравен и безлик, я спрятан в скорлупу своей типичности; безликость есть отсутствие улик опасного наличия в нас личности.