Я Господу доверил все обиды, Проживши жизнь стремглав и на бегу. И никогда, ей богу, не завидовал, Что обогнать других я не могу.
Когда от тепла диктатуры эпоха кишит саранчой, бумажные стены культуры горят или пахнут мочой.
В российской оперетте исторической теперь уже боюсь я не солистов, а слипшихся слюной патриотической хористов и проснувшихся статистов.
Живешь, покоем дорожа, путь безупречен, прям и прост... Под хвост попавшая вожжа пускает все коту под хвост.
Любой большой писатель русский жалел сирот, больных и вдов, слегка стыдясь, что это чувство не исключает и жидов.