Таких морозов, засухи и града. Не помнят даже наши старожилы. Они не помнят то, что помнить надо, Забыли все, о чем бы ни спросили.
Поэт заплачет на природе И слёзы льёт в помин души, Слагая песни о свободе, Что так тоскливо хороши...
Повинен буду я навряд ли, что духом был убог и мал, вина моя - что явной падле я часто руку пожимал.
К лести, комплиментам и успехам (сладостным ручьем они вливаются) если относиться не со смехом - важные отверстия слипаются.
У России мыслительный бум вдоль черты разрешенного круга, и повсюду властители дум льют помои на мысли друг друга.