Таких морозов, засухи и града.
Не помнят даже наши старожилы.
Они не помнят то, что помнить надо,
Забыли все, о чем бы ни спросили. 

Поэт заплачет на природе 
И слёзы льёт в помин души, 
Слагая песни о свободе, 
Что так тоскливо хороши...

Повинен буду я навряд ли,
что духом был убог и мал,
вина моя - что явной падле
я часто руку пожимал.

К лести, комплиментам и успехам
(сладостным ручьем они вливаются)
если относиться не со смехом -
важные отверстия слипаются.

У России мыслительный бум
вдоль черты разрешенного круга,
и повсюду властители дум
льют помои на мысли друг друга.