Хлестали струями упругими На белый снег чужих стихов. И тем прославили друг друга мы Среди окрестных чудаков.
Не зря мы, друг, о славе грезили, нам не простят в родном краю, что влили мы в поток поэзии свою упругую струю.
Какая это дивная затея - стихи писать, слова перебирая, то жарко от удачи холодея, то холодно свой пламень озирая.
Увидя телеграфные столбы, Один балбес решил, что это лес, И начал возле них искать грибы. То был цивилизованный балбес.
Не надо упрекать детей в бездарности, В бездушности, тем более — брюзжать За то, что нет у них к нам благодарности: Они же не просили их рожать.
В российской оперетте исторической теперь уже боюсь я не солистов, а слипшихся слюной патриотической хористов и проснувшихся статистов.