Всегда и горе, и беда цветут от глупых слов, Язык бедою нам грозит, и тяжестью оков. Не сдержанный язык — палач, не сдержанным в речах, Несчастен тот, чья речь порой несёт народу страх.
Моя ласковая муза Гладит ласково мне пузо. Пусть не пузо, а живот,- Всё равно мурчу, как кот.
Наклонись, философ, ниже, не дрожи, здесь нету бесов, трюмы жизни пахнут жижей от общественных процессов.
На плаху здесь возводится струна, и рвут ее - нет звука безобразней, азартно аплодирует страна и плачет, расходясь от места казни.
Изнасилована временем и помята, как перина, власть немножечко беременна, но по-прежнему невинна.