Уходит под воду Венеция, кривая башня славит Пизу. И с грустью вижу свой конец и я во всём, что так стремится книзу...
Здравствуй, друг, я живу хорошо, здесь дают и обед и десерт; извини, написал бы еще, но уже я заклеил конверт.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
На свой российский каравай, Товарищ, рот не разевай, У нашей Родины сырья Хватает только для ворья.
Растет лосось в саду на грядке, потек вином заглохший пруд; в российской жизни все в порядке; два педераста дочку ждут.