Фортуна в руки не даётся, Она ведёт себя, как хочет: Сначала вроде улыбнётся, А после — над тобой хохочет.
Сам себе заехать в рожу Я могу, а плюнуть — нет! И стихов писать не брошу, Потому что я поэт!
Нет беды, что юные проделки выглядят нахально или вздорно; радуюсь, когда барашек мелкий портит воздух шумно и задорно.
Не в силах нас ни смех, ни грех свернуть с пути отважного, мы строим счастье сразу всех, и нам плевать на каждого.
Если счастье сменяется горем, друзья, в пустоте торричеллевой жить мне нельзя. Я тогда, умирая на время для жизни, в преисподней стихов оживляю себя...