Матюкаться мне охота, плюнув к чёрту на культуру, когда шеф мне за работу платит будто за халтуру.
Пока поэт поет, его не мучает отчаяние,страх и укоризна, хотя лишь дело времени и случая, когда и как убьет его отчизна.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
За мудрость, растворенную в народе, за пластику житейских поворотов евреи платят матери-природе обилием кромешных идиотов.
Я черствый, вы мне говорите? Сухой, как каблук башмака? Попробуйте и размочите Меня в янтаре коньяка.