Мне выбьют эпитафию на стеле: Мол, здесь лежит такой-то, жил тогда-то, Любил, дружил, работал, пил, был в теле, Развратный, хитрый, лысый, бородатый.
Если стих не рвется на пространство, большее, чем видит злоба дня, то страдает печенью от пьянства Прометей бенгальского огня.
Белый цвет летит с ромашки, вянут ум и обоняние, лишь у маленькой рюмашки не тускнеет обаяние.
Чтобы души своей безбрежность художник выразил сполна, нужны две мелочи: прилежность и работящая жена.
Понимает не каждый из тех, кто слышит, Понял- значит глубоко принял, Понял- и оно в тебе дышит, Понял- и изменился, как только воспринял.