Покойный пользовался блатом, В чём проявил такую прыть, Что аж патологоанатом Его при жизни взялся вскрыть.
Словно солнце, горит, не сгорая, любовь. Словно птица небесного рая - любовь. Но еще не любовь - соловьиные стоны. Не стонать, от любви умирая, - любовь!
Родившись в сумрачное время, гляжу вперед не дальше дня; живу беспечно, как в гареме, где завтра выебут меня.
Аналитик это тот, Кто с одной лишь фразой жить Может месяц, даже год. Это фраза: "А налить?"
Брожу вдоль древнего тумана, откуда ветвь людская вышла: в нас есть и Бог, и обезьяна; в коктейле этом - тайны вишня.