В бессильи опуская руки, Я все равно безумно рад, Что нашим детям наши внуки За наши слезы отомстят.
В повадках светит седина, в зубах - нехватка до комплекта, душа проедена до дна свирепой молью интеллекта.
Будь все добро мое кирпич одна, в кружало Его бы я отнес в обмен на полбокала. Как завтра проживу? Продам чалму в плащ, Ведь не святая же Мария их соткала.
Растет познанье. Но при этом душе ни легче, ни просторней: чем выше ветви дышат светом, тем глубже тьма питает корни.
Томясь тоскою по вождю, Россия жаждет не любого, а культивирует культю от культа личности рябого.