В бессилии, опуская руки, Я все равно безумно рад, Что нашим детям наши внуки За наши слезы отомстят.
- Над Невой вполне достойно Погулял элиты цвет! - Чтобы снова тырить столько, Ждать придется 300 лет.
Я в «антикварный» прихожу На встречу с юностью моей. И там её я нахожу Среди непроданных вещей.
Охрипли глотки и сели связки, И пусть другие в округе брешут. Про нас потомкам расскажут сказки И наше эго слегка потешат.
Грустит соловей у поверженной розы, надрывно поёт над цветком. Но льёт и садовое пугало слёзы, любившее розу тайком.