Нет ни в чем России проку, странный рок на ней лежит: Петр пробил окно в Европу, а в него сигает жид.
Загадка, заключённая в секрете, жужжит во мне, как дикая пчела: зачем-то лишь у нас на белом свете сегодня наступает со вчера.
Испокон, сколько светит нам солнце, Мы не можем уйти от оков И себе, как заблудшие овцы, В пастухи выбираем волков.
За повадку не сдаваться и держать лицо при этом дамы любят покрываться королем, а не валетом.
Подлинность истории - не в бумажной каше, красящей прошедшее контурно и бледно, подлинность истории - смех и слезы наши, тающие в воздухе быстро и бесследно.