Нет ни в чем России проку,
странный рок на ней лежит:
Петр пробил окно в Европу,
а в него сигает жид.

Растает в шуме похорон
последних слов пустая лесть,
и тихо мне шепнёт Харон:
- А фляжка где? Стаканы есть.

Я мыслю здраво, излагаю внятно
И в споре аргументами звеню. 
Но вот что до сих пор мне непонятно:
Как отвечать, скажите, на фигню?

Повлёкся я стезёй порока,
себе подобных не виня,
а страха бес и бес упрёка
давно оставили меня.

Делай добро проходящим мимо тебя!
О святые слова, сколько мудрости и любви в них!
Я только недавно их смысл постиг,
Делая добро проходящим...