Нет ни в чем России проку,
странный рок на ней лежит:
Петр пробил окно в Европу,
а в него сигает жид.

Отнюдь я, выпив, не пою,
а учиняю праздник духа,
плетя мелодию свою
душой без голоса и слуха.

Для всех у нас отыщется работа,
всегда в России требуются руки,
так насухо мы высушим болота,
что мучиться в пустынях будут внуки.

Тому, кто прожил прошлый век
В стране обещанного счастья
Мир неожиданностей ясен.
Он сам и тактик и стратег.

С пеленок вырос до пальто,
в пальто провел года,
и снова сделался никто,
нигде и никогда.