Умрет он от страха и смуты,
боится он всех и всего,
испуган с той самой минуты,
в какую зачали его.

Блаженны нищие. В душе
Себя отмазкой этой тешили.
И получается уже
Что жизнь прошла, а мы и не жили. 

С подонством, пакостью и хамством
по пьесе видясь в каждом акте,
я всё же с дьявольским упрямством
храню свой ангельский характер.

Всегда  грустим  мы,  провожая  лето,
На  звёзды  глядя или  на  рассвет.
Ведь  наша  грусть - попутчица   поэта,
Окрашивает  чувства   в  нежный  цвет.

Добро со злом природой смешаны,
как тьма ночей со светом дней;
чем больше ангельского в женщине,
тем гуще дьявольское в ней.