- Мы рвались в Европу, братцы, -
Не прошла оказия!
- Как бы нам не оказаться
В очень средней Азии...

Настоящий поэт пишет кровью стихи.
Не чужой, но своей. Бог прощает грехи
летописцев своих, истекающих кровью, -
ведь при жизни прошли они ада круги!

Судьба нас дёргает, как репку,
а случай жалостлив, как Брут;
в России смерть носила кепку,
а здесь на ней чалма внакрут.

Твердо знал он, что нет никого
за прозрачных небес колпаком,
но вчера Бог окликнул его
и негромко назвал мудаком.

И, хоть прОжито времени много,
Но унывать нам негоже,
Ведь то, что прошло - всё от Бога,
А, что впереди - от Него же.