- Мы рвались в Европу, братцы, - Не прошла оказия! - Как бы нам не оказаться В очень средней Азии...
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Судьба нас дёргает, как репку, а случай жалостлив, как Брут; в России смерть носила кепку, а здесь на ней чалма внакрут.
Твердо знал он, что нет никого за прозрачных небес колпаком, но вчера Бог окликнул его и негромко назвал мудаком.
И, хоть прОжито времени много, Но унывать нам негоже, Ведь то, что прошло - всё от Бога, А, что впереди - от Него же.