"Зачем добро хранить в копилке?
Ведь после смерти жизни нет", -
сказал мудрец пустой бутылке,
продав ученым свой скелет.

Видно только с горних высей,
видно только с облаков:
даже в мире мудрых мыслей
бродит уйма мудаков.

За то, что жизнь провел в пирах,
пускай земля мне будет пухом
и, в ней покоясь, бедный прах
благоухает винным духом.

На плаху здесь возводится струна,
и рвут ее - нет звука безобразней,
азартно аплодирует страна
и плачет, расходясь от места казни.

Старик не просто жить устал,
но более того:
ему воздвигли пьедестал - 
он ебнулся с него.