Заметил я порок врожденный
у многих творческих людей:
кипит их разум поврежденный
от явно свихнутых идей.

С утра пирует суета,
чуть остывая ближе к ночи,
бездарной жизни пустота
себя подвижностью морочит.

Помню годы лихие, кипучие.
Космос, стройки, деяния славные.
Мы дружили с надеждой на лучшее.
А она обманула, коварная.

В тюрьму я брошен так давно,
что сжился с ней, признаться честно;
в подвалах жизни есть вино,
какое воле неизвестно.

Звеня, поднимаются рюмки,
Стаканы, фужеры, бокалы.
И нет уже дела до юбки,
Которая где-то упала.