Заметил я порок врожденный
у многих творческих людей:
кипит их разум поврежденный
от явно свихнутых идей.

О вино! Ты прочнее веревки любой,
Разум пьющего крепко опутай тобой.
Ты с душой обращаешься, словно с рабой.
Стать ее заставляешь самою собой.

Мне опыт жизненный решенье подсказал,
И, следуя ему, поступишь мудро:
Коль истину ты вечером познал -
Оставь немного истины на утро. 

Не тем еврей стал плох, что ест наш хлеб,
А тем, что проживая в нашем доме,
Настолько стал бездушен и свиреп,
Что стал сопротивляться при погроме!

Талантлив, тот,  кто    всех  других  короче:
Суворов,  Пушкин,  тот  же  Бонапарт.
И  я  среди  коротких,   между  прочим,
Всего  лишь  с  кепкой   метр – шестьдесят!