Мой миленький дружок
не дует в свой рожок,
и будут у дружка
за это два рожка.

Я нигде преклонить головы не могу.
Верить в мир замогильный - увы! - не могу.
Верить в то, что, истлевши, восстану из праха
Хоть бы стеблем зеленой травы, - не могу.

С утра, когда мужик проспится,
Когда в башке всё кверху дном,
Его мечты лишь об одном -
Скорее бы опохмелиться!

Дряхлеет мой дружеский круг,
любовных не слышится арий,
а пышный розарий подруг -
уже не цветник, а гербарий.

А прикоснувшись к низкой истине,
что жили в мерзости падения,
себя самих мы вмиг очистили
путём совместного галдения.