Мой миленький дружок не дует в свой рожок, и будут у дружка за это два рожка.
Я нигде преклонить головы не могу. Верить в мир замогильный - увы! - не могу. Верить в то, что, истлевши, восстану из праха Хоть бы стеблем зеленой травы, - не могу.
С утра, когда мужик проспится, Когда в башке всё кверху дном, Его мечты лишь об одном - Скорее бы опохмелиться!
Дряхлеет мой дружеский круг, любовных не слышится арий, а пышный розарий подруг - уже не цветник, а гербарий.
А прикоснувшись к низкой истине, что жили в мерзости падения, себя самих мы вмиг очистили путём совместного галдения.