- Вот опять назрела драка
У Америки с Ираком.
- После 0,7 портвейну
Нам все это по Хусейну!

Сбыл гостя. Жизнь опять моя.
Слегка душа очнулась в теле.
Но чувство странное, что я -
башмак, который не надели.

Лежат твои кудри
У меня на груди.
Мозги тебе пудрю
Сквозь бигуди.

Любовь, ударившись о быт,
скудеет плотью, как старуха,
а быт безжизнен и разбит,
как плоть, лишившаяся духа.

Когда друзья к бутылкам сели,
застрять в делах - такая мука,
что я лечу к заветной цели,
как штопор, пущенный из лука.