Улетел мой ясный сокол
басурмана воевать,
а на мне ночует свекор,
чтоб не стала блядовать.

Жил был поэт, любитель лицедейства
Перед толпой игравший свет и мрак
И от него остался, плачь иль смейся,
Лишь клоунский потрёпанный пиджак

На пире российской чумы
гуляет еврей голосисто,
как будто сбежал из тюрьмы
и сделался- рав Монте-Кристо.

Бездарный в акте обладания
так мучим жаждой наслаждений,
что утолят его страдания
лишь факты новых овладений.

Есть кого мне при встрече обнять;
сядем пить и, пока не остыли,
столько глупостей скажем опять,
сколько капель надежды в бутыли.