Давно про эту знал беду мой дух молчащий: весна бывает раз в году, а осень - чаще.
Оставив дикому трамваю охоту мчать, во тьме светясь, я лежа больше успеваю, чем успевал бы, суетясь.
Оставит мелочь смерть-старуха от наших жизней скоротечных: плоды ума, консервы духа, поживу крыс библиотечных.
Круг небес, неизменный во все времена, Опрокинут над нами, как чаша вина. Эта чаша, которая ходит по кругу. Не стони - и тебя не минует она.
Когда вырвут без жалости жизни побег, Когда тело во прах превратится навек - Пусть из этого праха кувшин изготовят И наполнят вином: оживет человек!