Дойдут, дойдут до Бога жалобы,
раскрыв Божественному взору,
как, не стесняясь Божьей фауны,
внизу засрали Божью флору.

Я с покорством тянул мой возок
по ухабам той рабской страны,
но в российский тюремный глазок
не с постыдной смотрел стороны.

Любуюсь  я  цветами и  закатом,
А  если  дождь -   гляжу  на  сад  в  окно.
А  кто – то  доллары  гребёт  лопатой.
Ну,  что же?  Каждому  своё  дано!

Умру за рубежом или в отчизне,
с диагнозом не справятся врачи;
я умер от злокачественной жизни,
какую с наслаждением влачил. 

Напрасно телевизоров сияние,
театры, бардаи, консерватории:
бормочут и елозят россияне,
попав под колесо своей истории.