Ничуть былое не тая,
но верен духу парадокса,
любить Россию буду я
вплоть до дыхания Чейн-Стокса.

Раскрылась доселе закрытая дверь,
напиток познания сладок,
небесная высь - не девица теперь,
и больше в ней стало загадок.

Пора уже налить под разговор,
селедку покромсавши на куски,
а после грянет песню хриплый хор,
и грусть моя удавится с тоски.

Я живу в самом себе,
как жар-птенчик в скорлупе,
где шепчу ли инстинктивно
иль молчу о предсудьбе.

Во всем, что каждый выбирает,
покуда тянется прогулка,
его наследственность играет,
как музыкальная шкатулка.