А Русь жила всегда в узде, отсюда в нас и хмель угарный: ещё при Золотой Орде там был режим татаритарный.
Настоящий поэт пишет кровью стихи. Не чужой, но своей. Бог прощает грехи летописцев своих, истекающих кровью, - ведь при жизни прошли они ада круги!
Весь день суетой загубя, плетусь я к усталому ужину и вечером в куче себя уже не ищу я жемчужину.
За много лет познав себя до точки, сегодня я уверен лишь в одном: когда я капля дегтя в некой бочке - не с медом эта бочка, а с гавном.
Каждый розовый, взоры ласкающий куст Рос из праха красавиц, из розовых уст. Каждый стебель, который мы топчем ногами, Рос из сердца, вчера еще полного чувств.