Шагая под бодрящее "раз-два", В тепле и единеньи забываем: Толпа арифметически права, И в ней легко укрыться негодяям.
Где яд, чтоб другом я его назвал, Где меч, чтоб счастьем я его считал, Где смерть, которую как избавленье Потусторонний мир мне б даровал?
Не по бедности я позабыл про вино, Не из страха совсем опуститься на дно. Пил вино я, чтоб сердце весельем наполнить, А теперь мое сердце тобою полно.
Живешь блаженным идиотом, не замечая бега лет, а где-то смерть за поворотом глядит, сверяясь, на портрет.
Безумство чудаков - их миллион, толкующих устройство мироздания, - вливается в витающий бульон, питательный для вирусов познания.