Повсюду, где варят искусство из трезвой разумной причины, выходит и вяло и грустно, как секс пожилого мужчины.
Моих друзей ласкают Музы, менять лежанку их не тянет, они солидны, как арбузы: растет живот и кончик вянет.
Свой век я прогулял на карнавале, где много было женщин и мужчин, потери мне веселья придавали, находки добавляли мне морщин.
Напрасно я нырнул под одеяло, где выключил и зрение и слух, во сне меня камнями побивала толпа из целомудренных старух.
А было это ли со мной? Иль может я придумал это. Но песенка моя не спета. Её не допоёт другой!