Маршальские жезлы в рюкзаках
носят и отнюдь не дураки,
только, оставаясь в дураках,
умные бросают рюкзаки.

Совесть личная моя белее снега, 
перехвачены ремнём тугие чресла. 
Только жаль — моё пленительное эго 
не дождётся, чтобы либидо воскресло.

Беззуба лирика. Она
Нежна, задумчива, скромна,
А вот сатира, та — зубаста,
Та в горло вцепится, и — баста!

Словно солнце, горит, не сгорая, любовь.
Словно птица небесного рая - любовь.
Но еще не любовь - соловьиные стоны.
Не стонать, от любви умирая, - любовь!

Зачем под сень могильных плит
нести мне боль ушедших лет?
Собрав мешок моих обид,
в него я плюну им вослед.