Россия - это некий темный текст,
он темностью надменно дорожит,
и зря его, смотря из разных мест,
пытается постичь различный жид.

Инстинкт  один  есть  у  мужчины  стойкий,-
В  нём  светится  котовье   естество,-
Как  ни  пои,  как  ни  корми  его,
Он  всё  мечтает  о  чужой  помойке.

Старушка- воплощенное приличие,
но в память, что была она лиха,
похоже ее сморщенное личико
на спекшееся яблоко греха.

Кто поверит, что отроду мне - сорок лет?
Лоб в морщинах и волос давно уже сед;
дух-страдалец во мне, право, мира древнее...
Боже, кто я, зачем я? Ты дашь мне ответ?

Мы в политическом моменте
бурлим, ценя в себе его,
и странно видеть во френдленте
про котиков и рождество