С успехами наук несообразно, а ноет - и попробуй заглуши - моя неоперабельная язва на дне несуществующей души.
В нас не простая кровь течет, в ней Божий дух, как хмель в вине, нас жар сотворчества влечет к бумаге, женщине, струне.
Бывает время в жизни каждой, когда судьба скользит из рук, и горизонта сердце жаждет, и тупики молчат вокруг.
Совесть личная моя белее снега, перехвачены ремнём тугие чресла. Только жаль — моё пленительное эго не дождётся, чтобы либидо воскресло.
Край чудес, едва рассудком початый, недоступен суете верхоглядства; от идеи, непорочно зачатой, здесь развилось несусветное блядство.